no nos huye, pero nos miente
con lagunas, falsos recuerdos.
Felicidades que nunca fueron.
Sospecho que el tiempo
no es el río ilusorio
que inventamos.
En vez un lago quieto,
porque siempre es ahora.
Ahora. Ahora mismo.
Lo que fue. Lo que será.
Ahora. Sólo ahora...
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Mezquina memoria, Antonio Gil
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