MEZQUINA MEMORIA

Breves extractos desordenados 

de MEZQUINA MEMORIA

de Antonio Gil

Pocos granos quedan 

de las seis libras de arena fina

que hacen la noche entera en el reloj.

Los herradores revistarán casco por casco

las montas que saldrán en séquito,

en un largo viaje por yermos pedregosos,

cruzando ríos y montes, hacia el Sur inalcanzable.

¿Quién se recuerda allí, 

con tanto fulgor, 

de los tiempos apagados?,

preguntará en la oscuridad

una voz tiritada de frío en las orillas.

¿Quién hace detalle y memoria,

de ese trillar de años y cenizas

que ya no tornarán jamás, ni valen nada?

Sólo un pobre paseante 

que va olvidando, a cada paso, 

más de lo que acuerda.

Y acuerda sólo aquello que 

no tiene ya provecho ni peligro.

Nadie soy en verdad,

sólo uno que aún libra

del molino la gavilla

y guarda su propia ceniza

en este cuerpo mío.

Uno que no viene nada más

que cargando su propio cadáver.

Mientras el poeta escriba

no habrá muerte.

Porque escribí estoy vivo…

Nada más que el vino desmedido es medicina 

para la pesadumbre de no ser nadie

y habitar entre iguales en un sitio sin nombre.

Porque para ese fin el vino fue creado, mis doctores, 

como virtud y bendición en la hora del desasosiego.

Sólo el vino enseña el arte olvidado de olvidar...