El tiempo en la memoria

no nos huye, pero nos miente 

con lagunas, falsos recuerdos.

Felicidades que nunca fueron.

Sospecho que el tiempo

no es el río ilusorio 

que inventamos.

En vez un lago quieto,

porque siempre es ahora.

Ahora. Ahora mismo.

Lo que fue. Lo que será. 

Ahora. Sólo ahora...

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Mezquina memoria, Antonio Gil