Nada en particular

Nada en particular

por Roberto Merino

Diario Las Últimas Noticias, lunes 26 de septiembre de 2011

Estos días de primavera me dejan sin habla.

Cuestión de clima, de temperatura atmosférica y corporal,

de tonalidades de cielo o de reacomodos biológicos, no sé,

el hecho es que reconozco en la tarde larga 

otras tardes similares de la niñez.

Casi diría que soy el mismo sujeto silencioso e incómodo,

ubicado junto a una mesa cerca de una ventana,

sintiendo que el tiempo se escapa por una grieta

que nadie se toma la molestia de reparar.

Escribo como antes hacía las tareas,

pensando en nada, aburriéndome

con las flores secas en unos jarros,

con los estantes de libros 

y los reflejos de sus vidrios,

con el pasto del jardín.

igual a sí mismo

y a todos los pastos del mundo.

No se trata de quitarle el bulto

a los temas políticos del presente.

Esta misma sensación de desmayo

la vivía el 73, después del golpe.

A pesar de las circunstancias

angustiantes de entonces,

siempre una normalidad pasmosa

se las arreglaba para colarse

en la cotidianidad.

Tardes de hora de once, somnolencia,

martillazos indiferentes en la distancia,

una moto que pasa, alguien prende una radio 

en la casa del lado y la apaga inmediatamente,

como si no hallara qué hacer.

Sé que para muchas personas

se están jugando hoy asuntos cruciales

y que se levantan cada mañana

con una carga de adrenalina

para encontrar que el mundo

en su despótico rumbo

contradice sus ideales.

Es más, hay en este sentido

un inmenso subentendido social.

La gente refuerza fragmentariamente

sus opiniones en Twitter todo el santo día,

y uno como que se fue quedando fuera

de esa gran comunidad.

Cuando las calles y los cafés

y los bares quedan vacíos,

no quiere decir que se haya cortado

la comunicación o la instantaneidad

que la sustituye.

Sólo algunos despistados salimos

buscando contacto humano

en directo, persona a persona.

No quisiera apoyar ni por un segundo

los argumentos de los antitecnológicos,

si es que quedan en alguna parte.

A mí me agrada intuir a mi alrededor

este bullicio de blackberries y tuiteos,

tal como me gusta, en la soledad,

irme quedando dormido con los gritos

y la música de una fiesta lejana.

Al contrario, el silencio me activa el insomnio

porque aparece un boquerón abierto en la conciencia.

Acaba de temblar, un sacudón rápido, casi un tiritón.

En la televisión pasan secuencias de enfrentamientos

de encapuchados y carabineros y más allá hay gente

que corre levantando el polvo en el Parque Almagro,

con el sol del poniente hilvanando en los árboles.

En el Liceo Lastarria el guanaco o el zorrillo

regó a los estudiantes con agua mezclada

con un químico blanco.

Unas noches atrás mostraban imágenes similares de 1985,

con el agregado de unos apaleos surtidos.

No recuerdo un año de la vida

en que no se hayan dado situaciones de este tipo.

En el tiempo de Frei Montalva

una lacrimógena del Grupo Móvil

mató a un regidor de San Miguel,

de apellido Opazo.

El funeral se convirtió en marcha

y la multitud gritaba con indignación:

"¡Frei, cretino, fascista y asesino!"

Y también: "¡Los gorilas del Estado

son los pacos desgraciados!"

Pero éste es sólo un alcance sin propósito.