como fluye su poesía,
no digamos por su narrativa,
sino por su respiración...
Incluso, sin pensar en lo que edito,
extraigo trozos de sus textos
y dejo que se compilen
buscando una hermandad de oído
generadora de impensados sentidos.
Una maravilla dejar vagar
irrespetuosamente
su don sublime de la palabra
desplegados (y descuartizados por mí)
en textos fuertes y descarnados...
o conmovedores como cuando
habla de Sylvia Plath
o de su hijo Joaquín
(Todo lo puro cabe entre sus pestañas dormidas)
Como si fuera la condensación del espanto
Entre las flores de perfección sombría
Con el alma seca en el estómago
El lugar: la sala de los desvanecimientos.
Ponerle nombre al desamparo
A esa rara y calamitosa eternidad
En que el tiempo rompe y pervierte
Todo aquello que somos.
Una representación descompuesta
De lo que fuimos
Un síntoma acabado y cruel
de lo vencido por lo que creímos ser:
El indómito amor
sobre mi nueva y desesperada templanza.
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